TAXI 13: SANG SUR BITUME

Paris, novembre 1982.

Jean-Louis Rougeron conduit son taxi de nuit depuis vingt-deux ans, ce qui constitue une durée suffisamment longue pour développer certaines compétences utiles — éviter les touristes allemands qui paient en monnaie italienne, reconnaître les ivrognes violents avant qu’ils deviennent violents, et entendre au bruit du moteur exactement combien de semaines il reste avant qu’une réparation devienne inévitable au lieu d’être simplement reportée.

Sa Peugeot 404 rouge survivait elle aussi. Difficilement, mais avec une certaine dignité mécanique. Le compteur tournait à l’envers, les essuie-glaces n’étaient plus synchronisés depuis 1978 et le siège conducteur avait pris la forme exacte du corps de Jean-Louis au fil des années, ce qui est une forme d’intimité que les hommes de cinquante ans rencontrent plus souvent avec les automobiles qu’avec les êtres humains.

Puis, un soir de novembre, un homme à l’imperméable beige trop neuf monta à l’arrière.

Quelques minutes plus tard, Jean-Louis sentit le canon d’un pistole contre sa nuque.

Direction : Banque de France.

Normalement, à partir de ce moment-là, les histoires de ce genre produisent des héros, des fusillades spectaculaires et des révélations profondes sur la corruption du monde moderne.

Jean-Louis, lui, voudrait surtout récupérer sa voiture et reprendre ses courses de nuit tranquillement. Malheureusement, des hommes en costumes sobres commencent à poser des questions, une CX semble apparaître un peu trop souvent dans son rétroviseur, et certaines personnes très bien placées développent soudain un intérêt inhabituel pour un chauffeur de taxi qui n’avait pourtant rien demandé à personne.

Le problème avec les nuits ordinaires, c’est qu’on ne sait jamais qu’elles étaient ordinaires avant qu’elles cessent de l’être.